Me despertó mi llanto. Un llanto conocido e incontralable como cuando niña --ni papá podía sacarme de ese estado de dolor. Fue un sueño extraño. Violento. Max moribundo. Su cabeza era devorada ferozamente por un rottweiler. Sin misericordia. Sin piedad. Cuando desperté mis ojos estaban llenos de lágrimas. El llanto no cesa. Estoy triste.

El tiempo se prolonga en una secuencia lastisa: el hocico prensado. La sangre a borbotones. Las heridas abiertas. La tortura.

Esta secuencia aparece de la nada. Veo al pequeño Max deambular cuando es embestido a traición por el rottweiler. Todo sucede con tal rapidez que no hay manera de detener la agresión. Rosa está a unos cuantos pasos míos. Me observa en silencio con infinita ternura. Esa mirada que se les ofrece a los desahuciados. Y mis lágrimas aumentan como la sangre que empieza a correr por el cuerpo de animal abatido. Entonces busco consuelo en su abrazo. En su mirada. En el silencio.

Mi llanto me despertó. Otra vez tarde. Bañarse. Salir sin desayunar. A prisa otra vez. El día está nublado. La contaminación. Estoy triste.

Le hablé a mi madre para preguntar por Max. No me sorprendió su respuesta: está muy lastimado. Sus heridas están abiertas. El veterinario dice (...) ayer pasó muy mala noche.

Vive en mí. Rosa vive en mí. Lo sé. Aún siento su abrazo. Su amor. La certeza. Esta puta melancolía.

A yamae juntul tzayam ko'il pek'ch'apachtán tumén maakoob
Najil nail ku páatal yéetel u uxtakchéil jol naj
Tu láakal maak yójel dz ok u xhíken a yama

Tu amor es un perro rabioso perseguido por la gente.
De casa en casa es esperado con la tranca en la puerta.
Toda la gente sabe que tu amor me ha mordido.

Briceida Cueva Cob

Mis amigos poetas en el auditorio del Instituto de Investigaciones Antropológicas. A un año de distancia, sigo fascinada con sus poemas alrededor del maíz.

"(...) si Hemingway no tenía sus cinco lápices con punta no podía escribir una línea; cómo uno se abre a esos pequeños permisos, se abren esas puertas para que surja idealmente el torrente; el momento de perder el control, porque la literatura es control. Uno sabe que está haciendo literatura cuando pierde el control, hasta entonces sabe que alguien o algo más está hablando por uno.(...)"

Rosa Beltrán
Rituales para escribir
Otoño Cultural Iberoamericano, Huelva, España 2009

Este corazón mío
(merezco una explicación)
Esta cabeza mía se mueve de un lado a otro. Será posible (de todos mis amores imaginarios, de las mujeres reales y crueles en mi vida). ¿Otra vez estoy enamorada?
¿Y ahora? Dime: ¿A quién se le ocurre enamorarse de una niña fresa?
Chale! sólo a ti, corazón!
Otra vez eres la adolescente torpe y celosa
Otra vez eres la adolescente obsesiva que mira cada detalle
Otra vez eres la adolescente que la reflejará
(porque lo sabes, lo sabes bien: amas de ella, lo que odias en otras)
Otra vez eres la adolescente voyerista enamorada de una bailarina
Otra vez juegas en el carrusel absurdo de la persecusión.
¿Y ahora?
Narciso ríe.

Piscis

Sigue agradecido con Dios, la vida y las oportunidades que están detrás de la puerta, y que cuando estén maduras tocarán para hacerse presentes en tu vida. La vida te invita a que desde adentro hagas tus proyecciones de lo bueno que pretendes y, si hay coherencia dentro de ti, las verás manifestadas físicamente. Continúa la energía de Plutón apoyándote en planeaciones, administraciones y para poner en orden los asuntos del pasado.

Suspicious Mind

Escribir y amar son procesos similares: uno va hacia ellos como hacia el abismo. Uno va a ellos por el abismo. Uno regresa. Abismado. crg

Sucede aquí y ahora --ni siquiera puedo sostener mi mirada: ella dice mi nombre. Sucede que sí, afirmo, cuando estoy con ella soy alguien que yo misma desconocía. Soy Otra.