"Te gustan las mujeres frívolas" tenía en mente esa frase mientras me acercaba al Instituto. Me gustan las mujeres es cierto. Frívolas. No lo sé. Cuando llegué ella estaba ahí en su oficina; revisaba papeles frente un archivero. Me detuve unos segundos antes de tocar la puerta. La observé a través del cristal. Vestía un fino traje sastre de lana. Negro. Ajustado. Su silueta a lo lejos siempre me ha atraído. Me gusta mirarla. Me atrae su elegancia. Su femeneidad. Ella se percató de mi mirada. Entonces abrió la puerta y me abrazó con un entusiasmo fervoroso, el de dos personas que se reencuentran después de una larga ausencia. Un largo después. Después acercó sus labios a mi oído y susurrante dijo si hubieras venido ayer, me hubieras visto con el collar de semillas. A todo el mundo le gustó tu regalo. Y a ti, también, verdad. Le contesté. A propósito de regalos, vengo a cambiar la fecha de nuestro desayuno. Me iré antes. Podríamos comer aquí mismo en tu oficina. Ella se rehusó al principio. Luego me preguntó por el día. Martes. Ella movió la cabeza de un lado a otro. El martes tengo sesión. Sesión de qué, la interrogué. Depilación.
Depilación. Te podrá parecer una frívolidad, pero no lo es. Me depilaré las piernas. Y algo más. Permanecí en silencio mientras ella guardaba papeles en el cajón izquierdo de su escritorio. Es metódica. Hay un orden horizontal en el arreglo de sus objetos. En su ordenador. Nombres. Números. Fechas. Música.
Música beat. Mis manos invariablemente están en su cuerpo. Empiezo y termino por su cabellera. Negra. Sedosa. Encuentro cualquier pretexto para deslizar mis dedos por sus cabellos delgados. Para entretejerlos. Para acercar su mirada a la mía. Complaciente. Luego, ella espera a que mis manos bajen por su espalda. Toma mi mano. La levanta al aire. Gira como si bailaramos. Su cercanía me asfixia. Su cabello acaricia mi rostro. Ella ríe. Me depilaré el martes.
"Me gustan las mujeres frívolas". Salí de Jurídicas pensando en la fina vellosidad de sus piernas. En la depilación.